загрузка...

Я буду говорить о земляках,
О тех, бесстрашных и ушедших рано,
Чьи голоса звучат издалека,
Сжимая сердце матери, как раны.

О тех, кто в дверь не постучит уже,
Чьи имена теснятся в длинных списках.
Слились, как в песне, как в одной душе,
Их души молодые в обелисках.

Мне не привыкнуть, я и не привык,
К тому, что имена их – только тени.
Я видел, как седой больной старик
Пред сыном становился на колени.

А тот, гранитный, молчалив и строг,
Прошедший пол-Европы и усталый,
Взошёл, как на отеческий порог,
По мраморным ступеням пьедестала.

загрузка...